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L'auteur a suivi à pied, à cheval ou à vélo, pendant huit mois, sur 6.000 kilomètres, de la Sibérie au Golfe du Bengale, l'itinéraire de S. Rawicz qui avec ses compagnons s'est évadé d'un goulag de Iakoutie et a fuit vers l'Inde, traversée dont il fait le récit dans A marche forcée : à pied, du Cercle polaire jusqu'en Inde, 1941-1942.

Ce récit raconte six mois d'ermitage dans une cabane, dans les profondeurs de la taïga sibérienne : les moments de solitude, la lutte pour la survie, les moments de paix, d'extase et d'osmose avec la nature, etc.

Octobre 1812, Napoléon entame la retraite de Russie. 4000 kilomètres d'une course mortelle contre la faim et la neige, où les hommes, harcelés par les cosaques, devenaient fous. Deux cents ans plus tard Sylvain Tesson décide de mettre ses pas dans ceux de l'empereur. Pour ça il lui faut : de la neige, du froid, le géographe Cédric Gras, le photogra-phe Thomas Goisque, deux amis russes, trois side-cars soviétiques et beaucoup, beaucoup d'humour. Un récit très drôle, où l'on galope à 80 km/h (l'Oural ne va pas plus vite).
Sylvain Tesson partage sa vie entre expéditions au long cours, écriture et réalisation de documentaires d'aventure. Ses nombreux périples lui ont inspiré une dizaine de livres, parmi lesquels L'Axe du loup, 2005 ; Petit traité sur l'immensité du Monde, 2006 ; Une vie à coucher dehors (Prix Goncourt des nouvelles 2009) ; Dans les forêts de Sibérie (Prix Médicis essai 2011).

"- Tesson ! Je poursuis une bête depuis six ans, dit Munier. Elle se cache sur les plateaux du Tibet. J'y retourne cet hiver, je t'emmène.
-Qui est-ce ?
-La panthère des neiges. Une ombre magnifique !
-Je pensais qu'elle avait disparu, dis-je.
-C'est ce qu'elle fait croire."

Avec mon ami le guide de haute montagne Daniel du Lac, je suis parti de Menton au bord de la Méditerranée pour traverser les Alpes à ski, jusqu'à Trieste, en passant par l'Italie, la Suisse, l'Autriche et la Slovénie. De 2018 à 2021, à la fin de l'hiver, nous nous élevions dans la neige. Le ciel était vierge, le monde sans contours, seul l'effort décomptait les jours. Je croyais m'aventurer dans la beauté, je me diluais dans une substance. Dans le Blanc tout s'annule - espoirs et regrets. Pourquoi ai-je tant aimé errer dans la pureté ? S. T.